Arriscos

Soneto do amor em chama

2012-02-25T10:08:00.000-08:00

Para quem não foi ao sarau do CAIXA BAIXA em Campina Grande no último sábado, mas ficou curioso em conhecer meu soneto completo...

A noite é fria,amor, no entanto a vela

Que acendessobre a mesa aquece a sala,

Anima o corpo ea dor do escuro cala,

Ouvindo os lás detua cantiga bela.

Tua mão procuraa minha e sobre ela

Repousa o dedo afim de apaziguá-la.

O teu olhar meenlaça e, qual zagala,

Conduz meu berroà paz a que ele anela.

Então, provandoo aroma de tua boca

E farejando oleite de tua pele,

Desligo a mentee entrego a carne ao gozo.

Que a camaacolha o ardor que em nós se aloca

E o tempo amansea marcha e o orgasmo sele

Em transe nossoenleio assaz ditoso.

Encontro de Literatura Contemporânea

2012-02-15T04:56:00.000-08:00

Corre no facebook uma tirinha depressiva, dando conta de que o campinense passa um mês do ano no Parque do Povo e os outros onze morgando diante do computador. Definitivamente, ainda não estamos fartos de saber que nem só de São João vive Campina Grande. Durante o Carnaval, por exemplo, temos o Encontro da Nova Consciência (a 21a edição começará no dia 17/2) e, dentro da sua programação, o Encontro de Literatura Contemporânea, organizado pelo Núcleo Literário Blecaute. Em 2012, o encontro contará com a participação de escritores como Bráulio Tavares, Rinaldo Fernandes e Betomenezes, além do lançamento de livros como Balelas, de Wander Shirukaya, e Assinatura, de Valberto Cardoso. O evento será encerrado com o sarau do Núcleo Literário CAIXA BAIXA.

A programação completa do III Encontro de Literatura Contemporânea, que ocorrerá em 18/2 no Centro de Educação da UEPB, pode ser acompanhada no blogue de escritor, historiador e jornalista Bruno Gaudêncio.

A noite é fria,amor, no entanto a vela

Que acendessobre a mesa aquece a sala,

Anima o corpo ea dor do escuro cala,

Ouvindo os lás detua cantiga bela.

Tua mão procuraa minha e sobre ela

Repousa o dedo afim de apaziguá-la.

O teu olhar meenlaça e, qual zagala,

Conduz meu berroà paz a que ele anela.

Os tercetos do meu Soneto do amor em chama e outros textos de escritores brasileiros pretéritos, presentes e futuros no sarau do CAIXA BAIXA. Compareça!

Diário do Marquês de Ariús

2012-01-25T05:49:00.000-08:00

No princípio, era o Marquês de Ariús. Depois, nasceu Jacó Ceroulas. Finalmente, veio ao mundo Rosendo Bulcão. Comece a (não) entender quem eles foram - ou ainda são - a partir do Diário do Marquês de Ariús, a ser gradualmente publicado no espaço do Núcleo Literário CAIXA BAIXA no Caderno B do Jornal Contraponto. O primeiro trecho pode ser lido na edição desta semana.

[...]

15 de novembro

Depois de quinze dias, consegui superar o langor. A decrepitude éhiperbólica e faz de qualquer gripe uma ameaça de fim tempestuoso. Teriaesquecido meu próprio aniversário, se não fosse a prestimosa Úrsula. Depois daprimeira centúria, é recomendável ao ser humano afastar de si a lembrança dodia em que nasceu. Há três anos, entretanto, Úrsula tem mantido acesa a chamados ritos que transmitem à vida algum calor. Desta vez, para derreter a gelidezdo quarto e dos ossos, soprei as velinhas no jardim, ao sol crepuscular depré-verão. A certa altura, percebi o esforço que duas formigas empreendiam soba mesa para arrastar o cadáver de um membro da sociedade ao formigueiro. Então,lembrei-me da teoria de Ceroulas sobre os malefícios da evolução humana e asuprema utilidade de fazê-la regredir a padrões mais rudimentares deorganização social e ordenação política. Ah, Ceroulas... Estás verdadeiramentemorto, ou reaparecerás a qualquer instante, oferecendo a este velho aoportunidade de gargalhar uma última vez ao som de tuas sandices tão lúcidas?!

***

16 de novembro

Consumi o dia embaralhado em reflexões que as formigas de ontem meensejaram. Elas vivem em sociedades organizadas e enterram seus mortos. Imaginoo que poderia ocorrer-lhes caso uma combinação aleatória de mutações genéticas,exigências do ambiente e variações populacionais resultasse na emergência de umsistema nervoso complexo e, a partir disso, em algum tipo de linguagemarticulada. Tornar-se-iam as formigas, então, capazes de fabricar ferramentas,cultivar os campos e domesticar animais? Tornar-se-iam as formigas, então,capazes de organizar-se em clãs, instituir assembléias de anciãos e codificaras leis da cidade? Tornar-se-iam as formigas, então, capazes de confeccionarsuas túnicas, ornamentar suas casas e invocar seus deuses? Tornar-se-iam asformigas, enfim, seres humanos? Há muito tempo, Jacó Ceroulas esteve aqui comuma teoria esdrúxula. Propôs-me ele que o cérebro é simultaneamente o malfeitore o redentor da humanidade. Sem ele, nossos ancestrais não teriam adquirido oengenho que lhes permitiu sobreviver a leões, hienas e leopardos; com ele,lançaram os primeiros fios da teia que, ao longo dos milênios, tem dadoalimento, segurança e conforto aos indivíduos pelo preço de sua liberdade.“Temos o estômago satisfeito, mas os braços e as pernas atados!” – ainda possoouvi-lo bradar. É evidente aqui o eco de idéias alheias, mas a conclusão deCeroulas foi bastante original: deveríamos, segundo ele, pôr fim ao absolutismodo estômago, instituindo a monarquia constitucional dos membros. Para tanto,anular-se-iam o estado, o mercado e a técnica, retornando os seres humanos acerto tribalismo, através do qual um cacique, um exército de guerreiros-caçadorese um colégio de pajés garantiriam a liberdade natural pelo preço dasobrevivência mais modesta. Imagino o que poderia ocorrer-nos caso umacombinação aleatória de mutações radioativas, escassez de recursos e colapsospopulacionais resultasse no devaneio de Ceroulas. Tornar-nos-íamos, então,formigas?!

***

17 de novembro

Consumi o dia embaralhado em reflexões que as reflexões sobre asformigas de anteontem me ensejaram. É lamentável que a duração e a extensão doindivíduo sejam muito curtas, impedindo-o de vislumbrar em sua inteireza oprocesso maravilhoso e complexo da vida terráquea...

[...]

criação

2012-01-18T02:41:00.000-08:00

O poemeu criação foi publicado ontem no blogue do CAIXA BAIXA. Para acessar este e outros textos de alguns dos autores paraibanos contemporâneos, clique aqui.

ParaSérgio Castro Pinto

um sopro do espírito

que não vejo

sinto

baixar em meu peito

e animar

o pulso direito

entre a voz

e o ouvidovoraz

sou o medium

quem sopra as narinas

do verbo

é um deus

com hálito antigo

entretanto

seu bafo é incerto

tantoquanto

errante éseu rito

o homem assume

nopenúltimo

instante

conforma os sentidos

e dá nome

aos seres pulsantes

entre o jato

e o calco da tinta

sigo o rastro

no sétimo dia

não existe

descanso

costela partida

perseguindo

as dores dalida

pelo gozo

da carne vibrante

III

o verso é criatura

inconstante

as cores

emanam da pele

e caducam

a qualquerinstante

a língua se banha

em reversos

distintos de antes

o poema é esfera

imperfeita

que toca

a reta infinita

da matéria

em busca daforma

as letras recordam

a palavra

a ser repetida

o espírito sopra

ondequando

deseja

se o vento já esgota

a janela

dobrando a cortina

se fecha

Blecaute: 10 em 3

2012-01-04T05:08:00.000-08:00

A Revista Blecaute completou seu terceiro ano de rede lançando a edição n. 10. Para completar a festa, o Programa Diversidade preparou esta matéria:

Anovelho

2011-12-31T13:32:00.000-08:00

O poemeu anovelho, em sua versão mais atualizada, com votos de felicidade a todos os leitores do Arriscos...

Ano Velho! Ano Velho!
Eu não te invejo…

passas às pressas
mas não me deixas
uma só ruga

tu, entretanto
aos trezentos e sessenta e cinco dias de vida
morres decrépito

*

... em dois mil e todos os anos!

*

Retrospectiva 2011

2011-12-27T09:43:00.000-08:00

Dentre os itens que a internet tornou obsoletos, certamente há defigurar a retrospectiva. Se antes era necessário esperar a Globo e o Chapelinpara lembrar-nos de que a inflação fora descomunal, o premiê italianorenunciara e Frank Sinatra morrera; agora, temos o Google para manter nossamemória tão acesa quanto aquela vela de chama vermelha e ininterrupta quelembra a presença do seu deus nas capelas católicas. Afinal, não seria o Googleum Aleph de última geração, que saiu do porão para a escrivaninha, maximizando nossodesejo opressivo de conhecimento total?

Obsolescências à parte, conceda-me o leitor o direito a umaretrospectiva. Sim, senhor, uma retrospectiva: indefinitiva como o artigo que a indetermina e pessoal como oensaio que a acolhe. Assim, evitaremos ao leitor o risco de reler o relido e aoescritor, de negligenciar algum fato obrigatório em ‘a retrospectiva’ – como acrise do mercado financeiro, a renúncia de Silvio Berlusconi e a morte de AmyWinehouse. Deixemos, portanto, de maneirices e passemos à promessa, antes que ogalo cante, o público degringole e o novo ano leve à cruz minhas intenções.

Considerando que somos cidadãos do Brasil e aldeões do globo e, emambos, tripartimo-nos nas dimensões de animais políticos, econômicos eculturais, façamos em cada campo um retrospecto. Quanto à política brasileira,creio que o fato mais relevante do ano foi de natureza lingüística: temospresidente ou presidenta? De um lado, puristas de todos os ramos insistiram emser ‘presidente’ substantivo comum-de-dois, cabendo a Dilma o artigo feminino,e não a desinência de gênero. De outro, lupistasde todas as laias rebelaram-se contra a gramática e dançaram tango com apresidenta.

De minha parte, cheguei a esboçar uma teoria que justificasse o recursoao latim como solução mediana: a presidentᴂ – teríamos ‘a’ nas duasextremidades sem o sacrifício do ‘e’, como convém ao sentimento conciliadornacional desde 1853. Infelizmente, o esboço não coube no Tuíter e terminou deletado.

Quanto à economia, o ano teria sido monótono de cabo a rabo, não fosse anotícia de última semana: o Brasil ultrapassou o Reino Unido e já é a sextapotência mundial. É verdade que os súditos da rainha continuam sendo maisprodutivos e inovadores que os cidadãos da presidentᴂ, além de ostentaremíndices de desenvolvimento humano bem melhores que os nossos; entretanto, asuperação numérica do PIB pode ser o primeiro passo em direção a um país parainglês ver. Já imagino os alunos de Oxford e Cambridge transferindo-se para aUSP e a UnB, ou os cartolas da City londrina reabrindo seus escritórios naAvenida Paulista.

De minha parte, cheguei a esboçar um plano de Revolução Gloriosa:restauraríamos a monarquia e, para evitar as disputas sucessórias entre osOrléans e Bragança, traríamos algum laranja holandês ou coburgo alemão paraocupar nosso trono. Infelizmente, o plano só foi lançado no Orkut, que setornou o Diário Oficial(mente não lido) das redes sociais.

Quanto à cultura, o ano da graça de 2011 teve três fatos dignos de nota.Zezé de Camargo e Luciano ameaçaram rompimento, o que nos legaria dois berrantesem carreira solo, em vez de uma única boiada; a TV Globo estreou novo horáriode novela, que empurrou o Programa do Jô para os primeiros minutos da manhã efez o Brasil inteiro ir pra cama sem ele; o Dr. & Dr. Gabriel Chalitalançou a trilogia best seller ‘Amor’,‘Felicidade’ e ‘Gentileza’, que passou a integrar o panteão dos aforismosnacionais e já o habilita como nosso principal candidato ao Prêmio Nobel deLiteratura, à frente de Ferreira Gullar e Autran Dourado.

De minha parte, formulei o seguinte problema: por que o país de ErnestoNazareth e Tom Jobim, Nelson Pereira dos Santos e Glauber Rocha, Machado deAssis e Guimarães Rosa etc. e tal tem dado espaço a tantos talentos nos últimosvinte anos? Infelizmente, propus a indagação no Facebook, mas ela não foicurtida, comentada nem compartilhada.

Da pátria para o globo, o Velho Mundo mediterrâneo e germânico pôs oplaneta de pernas para o ar. Em fevereiro, Maria Schneider faleceu sem ter gravadoos outros dois filmes da trilogia ‘Último Tango em Paris’. Na mesma época, teveinício na Líbia a guerra civil que, ferindo a moral e os bons costumes revolucionários,culminou com a tentativa canhestra de dar prosseguimento ao tango: rebeldesempalaram o ditador antes de executá-lo em meio a amanteigados abraços. Paraencerrar o ano, os estúdios Sarkozy & Merkel tentaram assumir a continuaçãoda trilogia durante encontro ao qual Mr. Cameron compareceu com a manteiga;porém, eles foram impedidos de gravar, uma vez que o diretor Bertoluccirecusou-se a participar da cópula, ou melhor, cúpula. No Brasil, a mimosa Sandyfez declarações à Playboy que foram inicialmente entendidas como uma ofertapara substituir Maria Schneider no papel de Jeanne.

De minha parte, a paciência é longa... os acontecimentos aborrecem... Desconecto-me da rede para cair na rede. Deixar-me-ei embalar pelorelógio do Rosário, a duas quadras de minha casa, de cujo sino escuto o som queme transporta à memória... à invenção...

Um dos eventos capitais de 2011: exéquias de Otto von Habsburg, último príncipe a nascer como herdeiro dos domínios da família que governou meia Europa, deu Maria Antonieta à França e a Imperatriz Leopoldina ao Brasil. Outros vídeos da cerimônia aqui.

Fim de Carreira

2011-12-13T04:35:00.000-08:00

Os editores da Revista Blecaute acolheram gentilmente meu conto Fim de Carreira na edição n. 10. Para completar, o grande Flaw Mendes transformou letras áridas em imagens férteis. Eis um trecho...

III – Vida corrida

Segunda–feira. O despertador toca às seis em ponto.Antes do trabalho, o mar. Vence o torpor, vai à rua. Um, dois, trêsquarteirões: a calçada, a caminhada, a garota gostosa a piscada a bundaadiante, a parada. Mergulho na água’ de coco’ no lixo. Um dois três e meia – voltavolver: para casa, às pressas, a hora escorre, o carro na espera, o cliente –já! Três, dois, um quarteirão: o banho, café d’a (sete e meia!) carreira, e

às oito e meia, o batente: agenda e-mail, cliente. Nocomeço... mas depois... uma amante! Dei-lhe o troco... um não, dois pares...bem dado... uma coisa apenas: preservar os meus filhos... e a pensão? Pelomenos... Depois do sufoco, o colega consola: é assim no princípio, divórcio,reclamação trabalhista, tenha paciência e trabalhe com afinco, o dia dasgrandes causas chegará. Por enquanto, chegam as dez horas: audiência na vara dotrabalho. Conheço sim senhor... nunca vi não senhor... sim, sempre por lá... não,uma única vez... sim senhor... não senhor... sentença na quinta... segundaaudiência... vi nunca vi trabalhou não trabalhou com a mais absoluta certezaalguém mente – o martelo: parte o dia ao meio.

... do conto completo aqui (n. 10).

*

garotas de Manaíra

2011-12-02T10:47:00.001-08:00

Depois do Padre-Nosso, as... garotas de Manaíra, poemeu (não) recomendado a mães, sogras, esposas, politicamente corretos e carolas de todos os gêneros, no blogue do Núcleo Literário CAIXA BAIXA.

ave, meninas

coisinhas vestidas

com tiras sem graça

em tetas rendidas

ao balanço

dos carros que passam

mal ditas sois esempre às pressas

por outrasmulheres, honestas

porque a fruta bendita dos vossostraseiros

refestela os maridos sem docescaseiros

ó santas meninas

que abocanham sozinhas

a aspereza da areia na praia

a rudeza das mãos sob a saia

o veneno de mil camisinhas

não sejais nuncamães

de meninos sempai

mas ficai sempre a postos

e ofertai vossos gritos

aos mistérios gozosos

dos mundanos espíritos

salve, rainhas

porque estou sozinho

e vós sois coisinhas

que ficam e passam

o mundointeirinho

se enche dabênção

das vossasperninhas

e fica mais livre

por causa do ardor

porcausa do ardor

Esse e outros poemas aqui.

poema de circunstância

2011-11-20T04:43:00.001-08:00

Tão importante quanto ler livros é folheá-los. A leitura é lógica, o folheio é poético. Há dois ou três dias, errava por um livro quando topei com um poemeu escrito por ocasião do soterramento dos mineiros chilenos em 2010. Trata-se de um poema de circunstância, cuja publicação talvez seja agora desinteressante. Largo-o aqui e aguardo o efeito.

trinta e três mineiros

imersos no escuro

a terra lhes serve

de ventre ou de túmulo?

são pais e maridos

e filhos comuns

que o risco da morte

transforma em luz

câmera e ação:

no palc'o espetáculo

na mina o canudo

a sugar

lentamente

minuto a minuto

do suco de cobre

as carnes em cubo

o grito engasgado

nas minas de ossos

angústia e músculos

Imagem disponível aqui.

Os Clientes - trecho

2011-11-09T17:43:00.000-08:00

Tenho me dedicado recentemente a dois projetos literários de longo alcance, que exigem mais fôlego: a conclusão do próximo livro de poemas e a elaboração de minha primeira peça. Assim, considerando que escritores têm vida profissional dupla, sobra pouco tempo para postagens no Arriscos. Então, segue um trecho de Os Clientes, o drama a caminho.

(A sala de jantar fica deserta. Na rua, dois estudantesdespontam na esquina.)

PRIMEIROESTUDANTE

Que aula chata! Estou cansado...

Já ouço a cama chamando.

SEGUNDOESTUDANTE

Estou cansado... entretanto

A qualquer festa iria grato!

PRIMEIROESTUDANTE

É tarde! Vamos dormir...

Amanhã, teremos provas.

SEGUNDOESTUDANTE

Tarde o quê?! São nove horas!

Sinto agito por aqui...

(Os dois estudantes param. Observam a rua. Vêem a casailuminada e, através da janela, a mesa posta. Vêem algumas pessoas seaproximando a partir da esquina oposta.)

PRIMEIROESTUDANTE

Mais cem metros, chegaremos.

Logo ali o apartamento.

SEGUNDOESTUDANTE

Espere aí! Não percebe?!

Esta rua está alegre!

PRIMEIROESTUDANTE

Calçadas, árvores, casas,

Eu, você e além? Mais nada!

SEGUNDOESTUDANTE

Há mais luzes que o comum...

E os carrões que estão parando?

Vejo ali um grupo estranho...

Eu não vou a canto algum!

PRIMEIROESTUDANTE

Então, até! Sigo em frente.

Deixo a sopa na panela?

SEGUNDOESTUDANTE

Vai, então! Eu fico. (gritando) Alerta!

PRIMEIROESTUDANTE

Ahhh! (Pulando assustado)

Imbecil! Nãogrite ao léu!

SEGUNDOESTUDANTE

Bem se vê que tenho mente!

PRIMEIROESTUDANTE

Bem se vê que é um pinel!

poemas fúnebres

2011-11-02T06:28:00.000-07:00

canto, até que reste

apenas um sorriso

largamente lúgubre

meu destino está na lousa

onde escrevo das primeiras

à derradeira lição

III

abrem-se das cômodas

gavetas onde repousam

vestígios do baile

rabecão transita

arrastando os cadáveres

de antigos concertos

A filosofia da vida boa

2011-10-29T05:32:00.000-07:00

Luc Ferry compreende a filosofia como uma forma de conhecimento racional que se manifesta em três dimensões: a teoria, a ética e a doutrina de salvação. Essa idéia é desenvolvida com propriedade em 'Aprender a Viver', livro que pode espantar o leitor exigente, em face de certa semelhança do título com os de livros de auto-ajuda; mas não se trata disso. No vídeo abaixo, o filósofo traça seu posicionamento em linhas gerais e deixa aberto o convite gentil a uma forma viva de fazer filosofia.

profanoração

2011-10-20T06:35:00.000-07:00

O poema abaixo foi publicado (sem tabulações) no blogue do CAIXA BAIXA. Se você é maior de idade, avó, mãe, sogra, carola ou uma pessoa muito religiosa, saiba que estes versos são um sacrilégio e prossiga na leitura, caso o deseje, por sua conta e risco.

pai nosso,ora bolas

onde estás?

no céu ouna boca

das velhascarolas

ou te entocas

em vis pedestais?

santificado,não sejas

poeta denome maldito

pois sopraste no barro as cerejas

mas deixaste o licor interdito

entretanto estas ervas que cheiras

entorpecem teu mundo de absinto

não temetas no meu reino

nem mepeças, por capricho

o sacrifício de um filho

ou renúncia do recreio

que a terraseja o céu

e teusanjos

com trombetas

tocando anispunhetas

guarneçam obordel

o pão nossoé nossa sina

cada qualprocura o seu

e, por teremuns mais que outros,

uns aosoutros assassinam

enquanto volves o rosto

nos largando neste breu

as ofensasque empenhamos

ao finalcompensaremos

com osrombos do teu banco

só não queiras que durante

a feitura desta dívida

não caiamos aos montantes

nos prazeres da malícia

se assimfizeres acordo

cumpriremosnossa parte

sem alarde ecom decoro

assim seja

bem aqui

e no além

Brasília em breviagem

2011-10-15T04:33:00.000-07:00

Brasília é um pássaro entalhado em pele de barro econcreto; entretanto, em suas asas de penas numeroletradas, há sangue emcirculação. O trajeto entre o aeroporto e o hotel descortina a paisagem, oferece ametáfora e sugere impressões – as primeiras: a cidade é menor e mais bela doque eu supunha. O pássaro parece caber na retina e as pintas verdes sãoexuberantes. Aproveito o pequeno intervalo entre a acomodação no hotel e oinício do compromisso para andar pelas ruas. Caminho pelo Eixo Monumental emdireção à Funarte e percebo que Brasília não é tão bela: seus edifícios parecememergir de uma fotografia cinqüentenária, já desbotada. Na Torre de TV, sorrioda ironia lucioscariana: no meio do caminho entre os extremos do poder (oPlanalto e o Buriti), plantaram-se uma antena e uma arena.

Venho à cidade a trabalho. O tempo é curto e preenchido.Não posso sequer programar algum encontro com os conterrâneos emigrados, maseles ocorrem casualmente. Na portaria do Tribunal, a recepcionista é de CampinaGrande; na Secretaria, uma das servidoras foi minha contemporânea naUniversidade. Ao longo de salas e corredores, encontro brasileiros de vinte esete tonalidades e me integro a eles na mesma melodia, ora harmoniosa... oradissonante.

[...]

Em geral, as cidades brotam aleatoriamente. Brasília foisonhada em claro. No ponto exato onde alguém sonhou uma quadra, um bloco, umarua, um hotel e uma cama, eu durmo. Mas não sonho.

Há pouco tempo entre o café-da-manhã e o aeroporto.Acordo mais cedo e ganho a rua. Volto ao Eixo Monumental, desta vez em direçãoao Planalto. Atravesso a Esplanada dos Ministérios e, impulsivamente, dispenso otáxi diante do Itamaraty. O palácio está sendo preparado para a visita de umchefe de Estado e meu acesso é proibido. Como um cavaleiro velando suas armas,detenho-me diante do prédio e invoco escritores, filósofos e historiadores quefizeram suas feiras com o salário da diplomacia: Guimarães Rosa, João Cabral deMelo Neto, Murilo Mendes, Vinícius de Moraes, Francisco Alvim, José GuilhermeMerquior, Sérgio Paulo Rouanet, Alberto da Costa e Silva... Ainda haveriaespaço para um poeta menor?

Sigo em frente e percebo que Brasília não é pequena nemgrande, não é feia nem bonita – é dúbia. Seus edifícios são monumentais e,quando muito curvados, inspiram a sensação de pairar sobre a superfície deoutro planeta. Ocorre que eles estão separados uns dos outros de tal forma queparecem diminuir sob o céu que lhes serve de cúpula, ou em meio aos espaçosvazios – estes, sim, gigantescos. Ao longo dos séculos, as sociedadesocidentais buscaram incansavelmente no mundo greco-romano os motivos para seusedifícios de governo. Aqui, rompeu-se a tradição. Brasília é um manifestoantropofágico a céu aberto – e eloqüente. Suas construções envelheceram, porémo arrepio estético é atual – e inevitável.

Na Praça dos Três Poderes, o Panteão da Pátria estáfechado para reformas. Seu retângulo árido parece esperar o fundamento do poderque a cerca; entretanto, o povo é uma idéia suficientemente abstrata para nãocaber na área de um polígono. Tudo o que a praça acolhe somos um segurança,duas faxineiras, um turista em busca de fotos, uma criança empinando sua pipa,um mendigo em cadeira de rodas, algumas esculturas dispersas e um poeta àprocura de metáforas. Do outro lado da rua, na rampa do Planalto, dois Dragõesda Independência fazem manobras, contudo lhes faltam o fogo e a cauda. Seriamde fato dragões, ou macaquinhos requentando o velho número do circo?

Aproxima-se a hora do retorno. Atravesso a rua e caminhoem direção ao Palácio da Justiça. São pouco mais de oito horas da manhã. Vejopessoas saltando dos ônibus, fazendo paradas rápidas em lanchonetes ambulantese seguindo em direção ao Congresso ou a algum Ministério. Ocorre-me que Brasíliaé uma cidade com duas almas, as quais dão forma à matéria dos seus monumentos:a candanga e a piloto. A alma candanga bate ponto e cumpre expediente: alimentaos sistemas da cidade, reproduz seus ritos e põe suas engrenagens em movimento. A alma piloto bate martelo e cumpreacordos: dirige o corpo, estrutura discursos e raciocina as justificativas.

Tomo o táxi em direção ao aeroporto. O ziguezague e aidentificação das ruas sugerem-me que Brasília é uma espécie de predioteca infinita,cujas prateleiras estão dispostas ao longo de labirintos. Parte-se de umaavenida, que conduz a uma rua lateral, por onde se chega a uma travessa, que retornaà lateral, por onde se volta à avenida. A cidade serve perfeitamente comocenário para um conto borgeano: imagino que crimes poderiam ser praticados equais criminosos poderiam estar escondidos sob seus arcos. Aqui, deixo asfigurações e me sirvo da realidade. Brasília é uma cidade três vezes tensa:além da beleza desbotada dos seus monumentos apequenados, há o subsolo ondevariadas espécies tecem teias e cavoucam túneis.

Acima das nuvens, vejo ficar para trás um estonteanteceleiro de metáforas.

Imagem disponível aqui.

O círculo de Lianinha

2011-10-12T04:12:00.000-07:00

A crônica abaixo deveria ter sido postada ontem, 11/10, aniversário de emancipação de Campina Grande; entretanto, meus sete sisos me deixaram fora do ar. Então, segue hoje a republicação de O círculo de Lianinha. Estou tramando a parte 2 da história.

A festa de boas vindas foi organizada às pressas por duas ou três amigas.Afinal, Lianinha havia prometido retornar depois do São João, mas voltou emmeados de maio. Menos morena – foi o comentário geral. Mais pedante – declarou-seentre os dentes. E foram muitos sorrisos, muitas fotos para o Facebook, alémdas perguntas inevitáveis: os homens bonitos, as vitrinas chiques e as roupasda moda. Lianinha sorriu mais do que respondeu, porém deixou todas satisfeitasquando abriu as malas. Calvin Klein para cá, Hugo Boss para lá e a próximaviagem, quando seria?

A viagem seguinte foi marcada uma semana depois. Era noite de sábado. Amãe reuniu a família e o namorado chegou, levando consigo os pais e a avó. O pretexto:a volta de Lianinha. Nas entrelinhas: o noivado. Meia hora antes do jantar, Júniortirou as alianças do bolso e fez o pedido. Lágrimas aqui, soluços ali, ouviu-seo ‘sim’. O casamento já ficou marcado para dezembro e a lua-de-mel, em Paris. Seguiu-seuma infinidade de provas de vestido, viagens a Recife para contratação disso oudaquilo, listas de padrinho e coisas do gênero.

Em junho, veio o São João. O grupo de casais foi ao Parque do Povo.Entre um pedaço de pé-de-moleque e o arrasta-pé na palhoça, despontou aconversa sobre a última viagem de Lianinha. Alguém falou do prazer de andar apé por Nova Iorque, outra pessoa aludiu aos artistas que tornam maisencantadoras as ruas, todos concordaram com olhos brilhantes e meneios decabeça. Nisso, aproximou-se da mesa uma dupla de repentistas, entabulou apeleja e, ao final, passou o caneco. Alguns pigarrearam, outros fitaram ovazio, todos fizeram cara de alívio quando a dupla se afastou.

No mês seguinte, o grupo de amigos se reuniu para um fondue. Entre um comentário e outro arespeito dos avanços civilizatórios nas metrópoles, Lianinha começou a falar daagitação cultural de Nova Iorque, lamentou não haver peças para freqüentar emCampina Grande nem apresentações musicais interessantes. Lá pelas onze e meiada noite, chegaram Giordana e Joãozinho. Vinham de uma montagem de ‘O InspetorGeral’, dentro da programação do Festival de Inverno. Convidaram a turma para aapresentação do ‘Coro em Canto’ no sábado. E todos mudaram de assunto.

Em agosto, a família se reuniu para comemorar o dia dos pais. Conversavai, conversa vem, falou-se na mudança de Júnior para São Paulo. A princípio,Lianinha fez cara de tristeza, mas lembrou que faltavam apenas quatro mesespara o casamento e ela iria embora logo em seguida. E sorriu. Afinal, não seganha dinheiro nem se faz carreira decente neste fim de mundo, não é mesmo? –arrematou triunfante! Alguém interveio, observando que o patriarca da famíliaenriquecera em Campina Grande, depois de ter partido de Recife nos anos 50.Outros tempos, Jacó! – ouviu-se a sentença.

Certo dia, Lianinha e a mãe saíram às compras. Era final de setembro.Retornavam para casa quando, passando pelo Açude Novo, Lianinha viu os ipêsfloridos. E suspirou. Havia partido de Nova Iorque em plena primavera, sem aproveitaro Central Park como gostaria. À tarde, as cunhadas ligaram, fazendo convitepara um piquenique no Parque da Criança, com direito a pedaladas na ciclovia doAçude Velho. Lianinha inventou uma desculpa para não ir, resistiu à insistênciae, impaciente, desligou o telefone. Piquenique no parque?! – disse a si mesma –Só mesmo no interior...

Quando outubro chegou, vieram as eleições. No primeiro domingo do mês,Lianinha saiu de casa para votar. A caminho da urna, viu um grupo de eleitores fazerestardalhaço em torno do candidato que chegava ao local de votação. Lamentoupara o pai que a política na Paraíba fosse tão provinciana: sobram baixarias epaixões, faltam propostas e civilidade. O pai argumentou que a política era umprocesso e, assim como em outros locais havia recuos, na Paraíba existiamavanços. Mas nada que se compare à Europa nem aos Estados Unidos! – concluiu afilha.

Em novembro, a família recebeu a visita de um casal amigo. Moravam noRio de Janeiro e passeavam pelo Nordeste, acompanhados de um filho. O rapaztentou aproximar-se de Lianinha e seu irmão, perguntou o que havia para fazerna cidade durante aquela semana. Os dois responderam que Campina Grande nãooferecia programas interessantes e mal dispunha de bons restaurantes ou bares.O garoto retrucou que havia se informado, pela internet, do projeto ‘Seis eMeia’ na quinta, de um lançamento de curtas locais na sexta e do cineclube nosábado. Mas os irmãos deram de ombros.

Na hora do almoço, o amigo do pai perguntou a Lianinha em que trabalhavaseu noivo. Ela respondeu que, embora ele fosse economista formado ali mesmo pelauniversidade federal, havia conseguido um bom emprego em uma corretorafinanceira de São Paulo. O homem observou que a cidade lançava bonsprofissionais no mercado e ele mesmo empregava em sua empresa dois engenheirose um administrador graduados em Campina Grande. Mesmo assim, o nível do alunadolocal é medíocre! – insistiu Lianinha. O que não deve ser o seu caso... –alfinetou o amigo.

Depois da sobremesa, os convivas passaram ao licor e aos biscoitos. A esposado amigo falou sobre seu trabalho como curadora de um museu carioca. Alguémobservou que Campina Grande não dispunha de museus nem de história para contar.A mulher disse que estava informada da existência de quatro museus na cidade elera artigos de pesquisadores locais sobre personagens e eventos históricos.Perguntou por Cristiano Lauritzen, falou na agitação comunista dos anos 40,mencionou o confronto do ‘pé de chumbo’ com os ‘punhos de renda’... E todosfizeram cara de espanto!

Finalmente, aconteceu o casamento. O evento ficou registrado nos anaisda cidade – garantiu um colunista. No dia seguinte, Lianinha e Júnior viajaramem lua-de-mel. Entre passeios turísticos e atividades impublicáveis, conheceramum casal de Porto Alegre. Evocaram a beleza de Gramado. No segundo dedo deprosa, os gaúchos aludiram à intenção de conhecer João Pessoa no Carnaval etalvez até passar um dia em Campina Grande, no Encontro para a NovaConsciência. Outro dedo, despediram-se. E os noivos seguiram adiante,deslumbrados, pela civilização parisiense.

O sarau no Diversidade

2011-10-06T05:40:00.000-07:00

Não foi ao Sarau do Yázigi? O Soneto para Isabel já foi postado. Agora, veja em vídeo o que perdeu ao vivo:

Soneto para Isabel

2011-10-02T03:32:00.000-07:00

Do amor,não sei tratar em prosa ou verso,

Em letraescrita ou verbo em viva voz,

Não seitratar do amor que vive em nós,

Embora neleeu seja tão imerso.

Não seitratar do amor porque – confesso –

Escrevoapenas quando estou a sós,

Sentindoarder na carne a dor atroz

Daquilo quenão tenho quando peço.

Se ouço aolado a voz e vejo o rosto,

Sentindo apele amiga achar-se à minha,

E trago àboca o humor que lhe dá gosto,

Dispenso atinta e a letra desta linha,

Querendoapenas ter comigo o posto

De rei, senhor e deus de tua vinha.

Esse e outros poemas, meus e de outros poetas, foram recitados anteontem no Sarau do Yázigi em Campina Grande. A noite foi boa demais. Agradecemos a todos que participaram e, desde já, prometemos outro encontro de música, literatura e... ops! É segredo. Quando? Fiquem aí no desejo que depois eu conto...

Imagem disponível aqui.

Versos e Cordas no Yázigi

2011-09-28T17:17:00.000-07:00

Um poeta sozinho não faz um sarau; mas, se a ele se juntam artistas de todos os naipes, estendem-se versos nas cordas do varal.

O Yázigi Internexus Campina Grande ofereceu o espaço e os artistas armaram o varal. Na próxima sexta-feira (30/9), haverá sarau poético-musical na nova sede do Yázigi, com a participação do violonista Felipe Dayvson e da violinista Rebeca Leite, bem como dos poetas Bruno Gaudêncio, Fidélia Cassandra, Samelly Xavier e Thiago Braga. Desconecte-se por alguns instantes e se reconecte na musicalidade das cordas e dos versos. O evento será aberto ao público e ocorrerá a partir da 18h30 na Rua João Machado, Prata (ao lado da Igreja do Rosário).

Agradecemos ao Yázigi a generosidade da oferta e louvamos seus diretores, Célia e Marcelo Rabello, pela iniciativa de quem acredita no potencial da cidade e proporciona oportunidades que formam cidadãos do mundo.

Sérgio Castro Pinto

2011-09-25T05:31:00.000-07:00

As coisas já mudaram um pouco, mas a escola que minha geração e eu freqüentamos contibuiu para a visão de que a literatura é feita por pessoas que viveram em lugares distantes e já estão mortas há muito tempo. Para vencer esse preconceito, que tal dar uma olhada neste vídeo sobre o maior poeta vivo da Paraíba e um dos melhores do Brasil?

Cinco respostas

2011-09-20T17:11:00.000-07:00

Os editores do blogue jurídico Legendarium fizeram-me o convite bastante gentil para conceder-lhes uma entrevista. Aceitei o desafio de figurar entre juristas consolidados, sendo apenas um escritor-filósofo em formação. Os dedos tremeram, mas as respostas saíram. Eis um pouco...

Eu penso que a utilização do prefixo ‘pós’ para designar uma ou mais de uma corrente de idéias é suficientemente genérica para não implicar nada além de certa noção temporal. Quando se fala em pós-modernidade, por exemplo, faz-se referência a algo que se acredita ter sucedido a modernidade; entretanto, não há qualquer precisão nesse uso. Por outro lado, a insistência no ‘pós’ é simbólica e funciona como o estandarte que certas idéias e valores portam durante a batalha travada para se insinuar na ordem do discurso e, eventualmente, desbancar idéias e valores contra os quais se impõem.

... da entrevista completa aqui e ali.

Émile Durkheim, sociólogo francês, autor de reflexões interessantes sobre a moralidade em A educação moral.

A Revolução de 89 - parte final

2011-09-13T06:48:00.000-07:00

Jaquinho tentou o golpe, mas fracassou. Então, compreendeu que precisava ser mais sutil e disseminou idéias; entretanto, não tardou a descobrir que o sopro da revolução é indomável...

Quanto ao destino da revolução que eu planejara, os fatos desviaram-se das diretrizes traçadas. Se o movimento tivera um idealizador, ele terminou encontrando um líder não planejado. Enquanto a diretora ocupava-se de retirar o general deposto do pátio e levá-lo para casa, os professores pareciam mais curiosos para ver o desenlace daquele evento inusitado, que ansiosos por restaurar qualquer tipo de disciplina. Já eu, à espera do momento mais oportuno de entrar em cena, não percebi que a cena contara com outro oportunista desde o primeiro minuto.

— Amigos! Amigos! – bradei. Ouçam! Ouçam! Não precisamos mais de um general inútil! Mas isso não significa que não precisamos mais de um líder! Precisamos de um líder útil!

O silêncio se fez. Prossegui:

— Se o general desceu, que suba o novo general!

— E quem seria esse novo general?! – perguntou Gabinho.

— O coronel! – gritou uma voz não identificada, seguindo-lhe o clamor de todo o pátio:

— Viva o coronel! Viva o coronel! Agora o general! Agora o general!

A parte final do meu conto A Revolução de 89 já está no blogue do CAIXA BAIXA. Para lê-la, clique aqui. Se ainda não conhece as duas primeiras partes, clique aqui e, em seguida, aqui.

Meio minuto em Paris

2011-09-08T23:50:00.000-07:00

Ao amigo Marcus Joelby, viajante em formação

Depois do segundo ou terceiro, os filmes de Woody Allen começam a parecer iguais. Um protagonista neurótico emaranhando-se, do primeiro ao último minuto, em diálogos com variadas tonalidades de humor, tendo o jazz por trilha sonora e, esporadicamente, algum elemento fantástico. É verdade que, de repente, pode aparecer um Match Point para fazer variar o roteiro; então, já se tem o sentimento de que não se trata de Woody Allen, mas de outro cineasta adaptando Crime e Castigo para o cinema, sem a mesma carga trágica e intensidade dramática do original.

Visto assim, Woody Allen parece inadequado ao gosto contemporâneo, tão afeito à novidade e arredio à permanência. Assim seja. E ficamos conversados. No frigir dos novos, resta a sensação de que há muitos alfaiates espertos e súditos tolos, atados uns aos outros por meio de um intercâmbio tresloucado de novinsibilidades. Em meio a esse desfile de reis ingenuamente desnudados, quem oferta sempre a mesma roupa de pano corre o risco bem vindo de reproduzir sanidade.

Meia-Noite em Paris conta com neurose, humor, jazz e fantasia e, mesmo ao mudar o ator, este parece fazer um esforço tremendo para que todos acreditem estar diante do próprio Woody Allen em cena. O cenário, entretanto, não é Manhattan e, ao viajar por dentro e para fora de si a fim de encontrar-se, o protagonista termina perambulando no tempo e no espaço pela Paris que o deslumbra e lhe serve de atriz coadjuvante. Aqui, talvez, descobrimos uma novidade: trata-se de um filme sobre o ato de viajar ou, mais precisamente, sobre as formas de viajar.

Em Meia-Noite em Paris, há três casais em viagem. Em comum, eles têm o fato de ser seis americanos igualmente deslumbrados pela capital francesa. Seus interesses, entretanto, são profundamente diversos e isso faz com que viajem de maneiras diferentes. As três mulheres estão em Paris pelo glamour que há em fazer compras ou passeios na cidade; portanto, topam qualquer programa desde que lhes pareça chique. Quanto aos homens, um deles viaja a negócio e outro, para ostentar o que sabe. Já o protagonista é um viajante em busca de (trans)formação; ele está em Paris para viver alguma experiência fundamental.

A Idade Média legou à modernidade duas formas de viagem, cada uma delas com seus terrores e suas maravilhas: a peregrinação e a aventura. No final do século XIII, por exemplo, era possível ser um fiel padecendo de terríveis dores no dente e percorrer quilômetros de estrada para visitar algum santuário dedicado a Santa Apolônia, a padroeira dos problemas dentários; ou pertencer à família Polo e aventurar-se pela Rota da Seda a fim de descobrir o esplendor de culturas tão diversificadas quanto a mongol, a chinesa e a indiana. Em ambos os casos, viajar implicava o enfrentamento de terrível desconforto e a submissão aos riscos da estrada tendo em vista uma recompensa. Os peregrinos seguiam movidos pela fé; os aventureiros, pela curiosidade.

A peregrinação era uma forma de viagem na qual se partia em busca de relíquias e santuários, de objetos ou lugares a que se atribuíam propriedades curativas ou redentoras. O peregrino partia de casa para chegar ao local de veneração, obter o milagre previamente planejado e retornar. Seu objetivo era ver a imagem do santo, tocar sua relíquia ou escutar a invocação do sacerdote; embora se tratasse de uma viagem espiritual, suas intenções eram curiosamente sensuais. Além disso, o peregrino movia-se dentro da ordem: ele não viajava para ampliar seus horizontes, mas para obter a cura de um mal ou a remissão de uma culpa e, assim, restaurar a normalidade da vida terrena ou garantir a salvação na vida celestial.

Já a aventura era uma maneira de viajar em direção ao desconhecido. O aventureiro estava informado de certos empecilhos e consciente dos terrores que o aguardavam além das fronteiras do mundo conhecido; contudo, nutria algum desprezo por esses limites e desconfiava de que eles não se sustentariam após a verificação empírica do que de fato existia no território a explorar. Ao contrário do peregrino, o aventureiro movia-se para fora da ordem: seu objetivo era desvendar o ignorado e estabelecer com ele o contato que permitisse ampliar as possibilidades. O homem que partia em aventura já não era a mesma pessoa ao retornar; o peregrino voltava para casa apenas com o acréscimo de uma bênção.

A modernidade conservou essas formas de viagem e inaugurou uma terceira: a imigração. O aventureiro partia em busca do desconhecido, mas tinha a intenção de voltar para casa, carregando consigo as riquezas conquistadas e fazendo o relato da diversidade cultural descoberta. O imigrante parte para não voltar; sua motivação é a escassez de oportunidades na terra natal e a promessa de uma vida nova em um país diferente. Se a peregrinação é filha da religiosidade e a aventura, da inquietude, a imigração brota da necessidade. Nela, insinua-se a nostalgia do nomadismo que precedeu a civilização entre os seres humanos primitivos.

Por outro lado, a peregrinação e a aventura não só persistem, mas também se renovam. Ainda há fiéis em busca de relíquias e santuários, todavia as aventuras são severamente limitadas pelo fato de tanto o planeta quanto o Universo estarem intensamente mapeados. Diante da carência de continentes a desbravar ou dos meios de exploração espacial, o aventureiro atual contenta-se com escalamento de montanhas e mergulho em cavernas submarinas. Se pensarmos também na aventura como a busca de novos horizontes, descobriremos facilmente sua sucessora na moderna viagem de formação, que pode ser in-voluntária (como o exílio) ou voluntária (como os intercâmbios contemporâneos).

Depois de uma sova e duas visitas à Bastilha, Voltaire partiu para o exílio na Inglaterra. Na ilha, entrou em contato com a física experimental de Newton, a filosofia empirista de Locke e a monarquia parlamentarista; essas experiências transformaram de tal modo sua visão do mundo que, ao regressar à França, ele não era mais o mesmo Voltaire que saíra. Da mesma forma, quando um jovem brasileiro contemporâneo muda-se temporariamente para viver e estudar nos EUA, por exemplo, por mais que já conheça bastante a respeito do país, ele parte em busca de experimentá-lo e, assim, descobrir-se diferente do que era ao iniciar seu intercâmbio.

Enfim, a peregrinação também corresponde a uma variedade atual e curiosa: o passeio turístico. O indivíduo trabalha regularmente e paga suas contas. Dia após dia, as revistas e os programas de televisão transmitem-lhe imagens de lugares bonitos que ele precisa visitar para ser completamente feliz. Algo lhe falta, como uma culpa exigindo expurgo. Então, ele tira vinte dias de férias e embarca em uma miscelânea vertiginosa de compras e fotos por pontos turísticos. Tal como o peregrino em busca de relíquias, o turista vê a Torre Eiffel, toca as paredes do Coliseu e escuta as badaladas do Big Ben. Ao regressar, ele retoma a regularidade de sua vida terrena, sem garantia da salvação eterna, mas com lembrancinhas e fotos a mais para o álbum.

Se minha intenção fosse escrever um tratado sobre o ato de viajar, seria evidente a necessidade de ir além da mera delineação dessas formas de viagem e dos respectivos tipos de viajantes. Ocorre que não trato dos meus temas, apenas ensaio sobre eles, na esperança de alcançar alguma aproximação, a qual se junte às tentativas alheias, como peças que concorrem para a conclusão do maquinário. Então, contento-me em fazer uma ressalva final: tipos e classificações contribuem para tornar dissertáveis os assuntos, mas não os esgotam; na verdade, eles são meros pontos de uma escala, em cujo leito as pessoas e os fatos se movem indefinidamente. Assim, é possível haver tanto aventureiros colhendo relíquias, quanto turistas eventualmente transformados.

Meia-Noite em Paris é um filme sobre as formas de viajar, insisto. E acrescento: é um elogio da viagem de formação. O homem de negócios, o intelectual exibido e as damas do glamour são expostos ao ridículo e não chegam ao final feliz. Neste, é o viajante em busca de uma experiência fundamental que encontra o amor e toma a decisão importante sobre o rumo de sua vida. Pode-se argumentar que Woody Allen não foi muito justo com os demais; afinal, eles podem desfrutar de experiências interessantes e ser igualmente felizes. Mas não se pode evitar a provocação que ele deixa à platéia: meio minuto de uma única viagem de formação pode valer mais que a vida inteira de peregrinações nada redentoras.

A urna com os restos de Santa Teresinha do Menino Jesus. Atualmente, são as relíquias que peregrinam pelo mundo ao encontro dos fiéis. Imagem aqui.

Borges e a Blecaute

2011-09-04T07:25:00.000-07:00

Um velho cosmopolita que me cerca as orelhas costuma dizer que os bons partem para onde se encontram as oportunidades. Sempre concordo com ele, mas argumento que os excelentes criam as oportunidades sem partir. No campo cultural, um ótimo exemplo disso é a turma da Revista Blecaute, composta pelos escritores e historidores Bruno Gaudêncio e Jãn Macedo, bem como pelo escritor e sociólogo João Matias. Criaram em Campina Grande uma revista que já começa a ser reconhecida como uma das melhores realizações literárias atuais do país. A Blecaute acaba de chegar ao nono número, com um acréscimo que a deixou ainda melhor: o grande artista Flaw Mendes integrou-se à equipe, respondendo pelo projeto gráfico e pelas ilustrações. Os interessados podem ler as nove edições aqui.

Se os vivos comemoram aniversário, os mortos contam com quem lhes sobrevive para perpetuar sua memória. Há poucos dias, a Livraria Cultura comemorou os curiosos 112 anos do nascimento de Jorge Luis Borges com uma excelente queima de livros em seu sítio. Particularmente, celebro continuamente a obra deste meu ídolo literário, o que me levou a escrever um pequeno conto em sua homenagem. Tive a honra de ver Os sábios de Baruch publicado na edição n. 6 da Blecaute. Os interessados podem ler a estória aqui.

VI Comunicurtas, o Festival Audiovisual de Campina Grande

2011-08-30T06:45:00.000-07:00

Nem só de São João vive o campinense, mas de outras culturas também. Depois de junho, passaram por aqui a segunda edição do festival de música, a trigésima sexta do festival de inverno e a terceira semana do curta-metragem. A cidade ainda carece de um evento literário, mas a ebulição prévia já está na caldeira. Enquanto isso, o cinema retorna à cena, desta vez por meio do VI Comunicurtas, o Festival Audiovisual de Campina Grande, promovido pela Universidade Estadual da Paraíba (UEPB). O evento, que ocorre no SESC Centro, começou no dia 29/8 e terminará no dia 3/9. Mais informações aqui.

Uma questão de poder - parte 2

2011-08-23T18:23:00.000-07:00

Diante dos chimpanzés, os tradicionais argumentos das sociedades humanas ficariam paralisados. Pode-se sustentar que Luit era rei por vontade de algum deus? É possível atribuir ao passado a fonte de legitimidade da aliança entre Nikkie e Yeroen? Há como identificar neste bando qualquer costume ou lei que lhes sirva de constituição? E a vontade geral do bando, é razoável supô-la como instituidora de algum tipo de soberania? Não, quatro vezes não. Entretanto, é possível sentir na dinâmica social dos chimpanzés algo que nos lembra a humana, embora seja profundamente distinta desta. Onde elas se aproximam? A partir de que ponto se repelem?

Uma questão de poder (parte 2) - minha reflexão sobre o poder e a democracia prossegue no sítio A Barriguda. Para ler o texto completo, clique aqui.

Teu nome e o II Sarau do CB

2011-08-19T08:50:00.000-07:00

O nome não é meu, mas o poema fui eu quem fez. A declamação coube ao escritor Betomenezes. O vídeo:

Esse e outros trabalhos de escritores contemporâneos no blogue do CAIXA BAIXA.

Por falar em CAIXA BAIXA, o grupo promoverá amanhã seu segundo sarau. O primeiro ocorreu em maio na Estação Cabo Branco. O segundo será onde tudo começou: Bar do Elvis. Informações completas aqui.

O inusitado

2011-08-14T07:10:00.000-07:00

Um diálogo crônico entre pai e filho, neste dia comercial dos pais

— Pai, você já foi barrado na entrada de uma festa?

— Por que essa pergunta?

O garoto faz cara de indignação e protesta:

— Por que vocês têm sempre que perguntar o motivo da minha pergunta?! Responde, pai!

— Não, não me lembro de ter sido barrado.

O pai continua passeando pelos canais da televisão. O garoto volta a entreter-se com o livro.

— Pai, o que você faria se fosse barrado na entrada de uma festa?

— Meu filho, eu não iria a uma festa, se soubesse que seria barrado.

— E, se você saísse de casa pensando que não seria barrado, mas terminasse sendo ao chegar lá?

— Nesse caso, você já está imaginando demais. É claro que essas coisas não acontecem.

O pai desliga a televisão e vai para o computador. O garoto fecha o livro e liga a televisão.

— Pai, se você fosse para o casamento de uma pessoa conhecida, mas esquecesse a senha em casa?

— O que é que tem?

— Você seria barrado?

O pai sorri.

— Agora você deu para pensar no inusitado.

— O que é o inusitado?

— São situações como essas em que você está pensando... fatos impossíveis de ocorrer!

— Isso é bom ou ruim?

O pai procura a resposta no canto do olho direito, não a encontra e volta ao inusitado.

— Ouça bem. Se eu fosse ao casamento de uma pessoa amiga e não levasse a senha, é claro que, ainda assim, eu entraria.

— Então, para que serve a senha, se a pessoa pode esquecê-la em casa?

— A senha serve para organizar a entrada, para que o anfitrião não tenha que ficar na porta separando quem foi convidado de quem é apenas um penetra.

O pai fica inquieto. Levanta-se, vai à janela e, finalmente, sai da sala em direção à cozinha. Quando retorna, vê que o garoto tomou conta do computador. Deita-se na rede e dá um impulso. Um, dois, três minutos de silêncio depois:

— Pai, se o presidente da República for convidado para uma festa, mas não levar a senha...

— Novamente esse assunto?! – o pai começa a irritar-se.

— Mas pode acontecer, não pode?

— Só que isso não acontece! Se algum dia ocorrer, aí então nós saberemos o resultado! Afinal, o que houve?! Você está com receio de ser barrado em algum lugar?!

— Não, pai! Eu só queria saber...

Seguem alguns minutos de silêncio, até que:

— Pai!

— E agora, o que foi?!

— E se você acertar os números da loteria? – o garoto pergunta entusiasmado.

O homem se contorce na rede, olha para trás e vê que o filho está com o bilhete na mão e um sorriso no rosto.

— Você conferiu o bilhete?! – berra o homem, saltando da rede.

O filho não responde. Faz cara de mistério. O pai corre em direção a ele, olha espantado para a tela do computador e, finalmente, suspira decepcionado.

— Seu traquinas! Por um segundo, você me iludiu!

E o garoto, com o triunfo nos cantos da boca:

— Pai, por um segundo, você acreditou no inusitado!

O cântico e os curtas

2011-08-09T17:10:00.000-07:00

O escritor e historiador Bruno Gaudêncio lançará na próxima sexta-feira (12/8), em Campina Grande (PB), o livro de contos Cântico Voraz do Precipício. O evento ocorrerá às 19h30, no Centro de Cultura e Artes da Universidade Estadual da Paraíba (UEPB), ao lado do Terminal de Integração (Açude Novo). Trata-se de uma coletânea de "ficções curtas que tratam sobre a experiência universal da morte, em seus aspectos humanos e desumanos, singelos ou inverossímeis. Muitas vezes abordadas de maneira quase exótica ou absurda. A coletânea possui duas sessões. A primeira traz contos mais simples, escritos numa primeira fase. A segunda parte possui contos mais próximos de uma prosa poética", explica o autor. Bruno Gaudêncio também é ativista cultural e participa dos núcleos literários Blecaute e CAIXA BAIXA, sendo um dos editores da Revista Blecaute (CG). Mais informações sobre ele, no blogue Acaso Caos.

Depois do II Festival Internacional de Música e do XXXVI Festival de Inverno, Campina Grande abre a serra para o cinema. Começou ontem e prosseguirá até a próxima sexta-feira (12/8) a III Semana Curta Campina, no SESC-Centro. Do que se trata? Eis o vídeo de promoção:

Outras informações e a programação completa do evento aqui.

A Revolução de 89 (segunda parte)

2011-08-05T14:23:00.000-07:00

No capítulo anterior, Jaquinho tramou um golpe contra o general, mas foi atrapalhado por Alan, que revelara a conspiração ao seu líder. Com a batalha perdida, Jaquinho passou a imaginar um meio mais eficaz de derrotar o rival. Ficou curioso? Então, leia a segunda parte de 'A Revolução de 89'. Eis um trecho...

O editorial ainda tinha mais umas cinco ou seis linhas; porém, ao fim do segundo parágrafo, ele já havia se transformado em manifesto. O burburinho começou a crescer, o clima de animosidade contra ele instalou-se e, com mais rapidez do que eu esperava, a revolução começou. Foi Gabinho, meu colega de classe, quem gritou:

— Abaixo o general!

No que foi seguido pela escola em peso:

— Abaixo o general!

Gabinho completou:

— E viva a democracia!

O alunado ecoou:

— Viva!

... do texto completo no blogue do CAIXA BAIXA. Para quem não leu a história desde o princípio, a primeira das três partes do conto pode ser acessada aqui.

Dicionário Político: outros verbetes

2011-08-02T10:48:00.000-07:00

Partido político

E disse a lei: o partido político destina-se a assegurar a autenticidade do sistema representativo e a defender os direitos fundamentais definidos na Constituição, no interesse do regime democrático.

E disse o doutor Cohen: partidos políticos sustentados por fundos públicos desempenham papel importante para tornar possível a democracia deliberativa, uma vez que eles permitem a indivíduos e grupos desprovidos de riqueza os meios para superar as desvantagens políticas da falta de recursos, bem como oferecem as arenas mais abertas e necessárias para articular concepções de bem comum.

E disse o representante partidário ao encarregado de partidos no Tribunal:

— Como faço para desfiliar-me do meu partido?

— Comunique a desfiliação ao juiz e ao partido.

— Mas como eu vou comunicar ao meu partido?! – perguntou, espantado.

— Por meio de carta. – responde o outro, burocraticamente.

— Mas o partido sou eu!

O partido era ele! E quantos mais são o próprio partido?! Deixemos a lei e o doutor Cohen para lá. Fiquemos com Weber: o partido político é uma associação que visa a um fim deliberado, seja ele objetivo (p. ex.: a realização de ideais), seja ele pessoal (p. ex.: o poder e a glória), seja ele objetivo e pessoal ao mesmo tempo.

O libanês quer ser governador ou presidente. Ele cola grau em algum curso, descola uma vaga no segundo escalão do chefe da vez e espera sua vez de decolar. Com o tempo, chega a secretário ou deputado. Então, ele descobre que precisa de um partido: assume o controle de alguma mobilização já existente ou cria a própria associação de direito privado; convém apenas que seja democrática. Articula os apoio$ e acerta o Plano de Cargos e Contratos. Finalmente, a peça entra em cartaz no teatro: o marqueteiro faz a propaganda, o candidato oferece o produto que a platéia deseja e o eleitor paga com o voto a entrada, digo, a bolsa, o cargo ou a ilicitação.

É verdade que sempre haverá um jovem à procura de ideais novos ou um velho a lamentar os perdidos. Devem ser lembrados de que as agremiações políticas não podem mais ajudá-los a conseguir o que desejam, pois foram criadas para uma realidade que não persiste. As revoluções burguesas inventaram os partidos e, ao longo dos dois séculos seguintes, foi possível desejar vários modelos de sociedade, para os quais eram fundados partidos sob medida. Na França pós-napoleônica, havia os realistas, os liberais moderados e os democratas radicais. Na Alemanha de Bismarck, havia os liberais, os comunistas, os social-democratas e os anarquistas. Nas sociedades ocidentais contemporâneas, ressalvadas a festa do chá e outras anomalias, são todos liberais com fraseado social e democratas com escrúpulo ecológico.

Quanto ao Brasil, nunca Oliveira Vianna esteve tão certo: “os partidos políticos do Império [...] não tinham propriamente uma opinião; eram simples agregados de clãs organizados para a exploração em comum das vantagens do Poder [...] O objetivo era a conquista do Poder e, conquistado este, conservá-lo a todo transe: nada mais”. E, nunca antes na história desse planeta, a vanguarda foi tão brasileira...

***

Estado

O Estado é uma vaca leiteira. Puxe o banco, aproxime as mãos e ordenhe ou, caso prefira, lambuze os beiços diretamente nas tetas. É óbvio que esta metáfora não se aplica a Estados liberais, como os Unidos da América, cujo governo encabeça uma indústria armamentista trilionária, fidelíssima ao velho princípio de que ao governo cabe assegurar a liberdade, a segurança e a propriedade. Já no Brasil, o liberalismo nunca passou de retórica, o comunismo foi da clandestinidade à extinção e a conciliação dos interesses sempre foi o lema. A carne é farta e o espírito é cordial.

— Por que as coisas são assim?! – pergunta-se o jovem indignado.

— Porque todos lucram com que sejam assim. – responde o adulto resignado.

O leite é colhido em tonéis conforme o gosto do cliente. Se pobre, o leite cheira a cimento na eleição e bolsa no Ministério. Se médio, o leite coalha em cargos nos três escalões e ainda sobra para a nata do concurso público para os postos burocráticos. Se rico, o leite flui como rio em direção ao mar dos contratos administrativos.

— Há salvação?! – insiste o jovem indignado.

— Salvar-se de quê? – replica o adulto resignado. Nunca antes na história desse país, as panças estiveram tão fartas e as carteiras, tão cheias!

Na mesa ao lado, um gringo folheia o jornal distraidamente. Com as orelhas preocupadas em captar os ruídos da fauna exótica em torno de si, ele pede permissão para integrar-se à conversa e anuncia com altivez:

— Vocês estão muito atrasados. No mundo desenvolvido, a sociedade não precisa do Estado. Cada qual que assopre sua bola para comprar seu próprio leite no coffe-shop da esquina...

Ao que o adulto atalha:

— Até que a bolha estoure e a ordenha entre na moda outra vez!

***

Outros seis verbetes do Dicionário Político podem ser lidos no blogue antigo, clicando-se aqui.

XXXVI Festival de Inverno de Campina Grande

2011-07-26T19:26:00.000-07:00

Eneida Agra Maracajá persevera, o público sempre comparece e o Festival de Inverno de Campina Grande segue em frente, conforme o ritmo dos patrocínios que surgem... ou não. Depois de alguns anos de vacas magras, a 36a. edição veio com mais recheio. Pelo teatro do Hotel Garden, já passou a peça Doze Homens e Uma Sentença:

Pelo Teatro Municipal, vai passar As Velhas, de Lurdes Ramalho:

No palco do SESC-Centro, vai subir a Campina Jazz Band:

Achou pouco? Então, confira a programação completa aqui.

O bico

2011-07-21T18:02:00.000-07:00

Uma crônica sem grandes pretensões para o leitor que deseja apenas perder dois minutos de prosa e, depois, perder-se no travesseiro, na calçadinha da praia ou no XXXVI Festival de Inverno de Campina Grande.

***

Os dois entram no carro. Ele olha para ela de relance e enfia a chave na ignição. Ela olha para frente e fecha o zíper da bolsa. O carro recebe ordem de partida e segue para casa. Quatro ou cinco minutos depois:

— Você está muito calada.

Ela mantém o rosto sério e o bico armado.

— Não vai falar comigo?

E ela sequer pisca os olhos.

— Eu fiz alguma coisa?

E ela reforça o bico.

— Ih, já sei que lá vem bronca! Se for pelo que Franco falou...

— O que por acaso Franco falou a você?

— Nada. Esquece.

— Esqueço nada, quero saber!

— Então, primeiro conte por que você está bicuda.

Ela acende os olhos, inflama o bico e explode o verbo:

— Fique o senhor sabendo que, da próxima vez que eu pegá-lo todo derretido para o lado daquelas sirigaitas, eu vou dar trela para as cantadas de Ailton.

— Quem é Ailton?! E o que ele anda fazendo?!

— É um colega do hospital... Semana passada, disse que eu sou muito bonita... Anteontem, deixou flores no meu escaninho...

— E você não ia me contar?!

— Estou contando. Mas não desconverse! Eu vi como você se deixou envolver por Elisa no terraço do apartamento!

— Você está falando de quando ela pegou na minha gravata?

— Então você confessa, hein?!

— Não confesso nada! Você ficou no sofá, metida com aqueles chatos do quinto andar! E eu... eu fui tomar uísque com Franco no terraço. Aí ele deu um pulo no banheiro e, enquanto isso, apareceu Elisa elogiando a gravata. O que você queria, que eu fosse grosseiro?

— Mas não precisava se desfazer em sorrisos!

— Ah, bom, vai me dizer que você fez cara de brava quando recebeu as flores?!

— Não, não fiz, mas também não fiquei sorrindo! Aliás, você me conhece, sabe muito bem que não fico por aí dando espaço a outro homem!

Chegam à rua. O carro se aproxima de casa. E o bico continua armado.

— Não vai voltar ao normal?

— Não foi só Elisa. Depois do jantar, veio Samara oferecendo licor, decote e sabe-se lá o quê! E você...

— Aceitei. Qual é o problema?! Além disso, Samara é namorada de Franco, portanto tenho dois motivos para jamais me envolver com ela: minha esposa e meu amigo.

— Namorada... hum! Sei bem o que ela é. Há duas semanas, era Cíntia. Mês passado, Micaela. No próximo encontro, quem será?!

— Meu bem, vamos lá! Eu não fiz nada demais e você já está se zangando comigo por causa das namoradas de Franco.

— Outra coisa. Você não precisa ficar espalhando por aí que quem manda em casa é você. É mentira. E é um tremendo machismo!

— Paciência, meu Deus! Você sabe que eu estava brincando. Quem deveria fazer bico agora sou eu. Ficar de cara feia por causa de uma piada sem valor como essa! Tenha piedade...

O carro entra na garagem. Mal ele desliga o motor, ela já vai abrindo a porta para sair. Ele segura o braço dela com firmeza e solta a voz de súplica:

— Espera. Não fica assim. Escuta uma coisa: eu te amo!

E o bico não se altera.

— Você não vai me deixar assim, sem um sorriso...

Ela tenta segurar o bico, mas começa a ceder. Ele a beija na bochecha, depois a puxa pelo outro braço e sela um beijo na boca.

— O que Franco falou a você?

Ele faz silêncio. Pisca os olhos e entrega:

— Bem... ele ia me passar o número do celular de Samara.

— Está vendo como eu tinha razão em...

— Mas eu recusei e disse a ele que não queria trair você!

— Fingido.

— Eu nunca fingi que a amo.

— E eu nunca fingi que sou boba e acredito em você.

Ela desarma o bico. Os dois descem do carro. Ela estende a mão. Ele a puxa pela cintura contra seu corpo. Os humores se trocam. Eles sobem as escadas. A meia luz do quarto avança pela madrugada.

Curtas... de longo alcance

2011-07-16T10:01:00.000-07:00

Em Campina Grande, não há público para a música de concerto. Foi o que sempre ouvi dos lábios descrentes; porém, não foi o que vi no Teatro Municipal durante o II Festival Internacional de Música (FIMUSCG). Houve público suficiente para ocupar as mais de 600 poltronas do teatro, o chão dos corredores e ainda ficar só no desejo do lado de fora. Um fato ficou evidente: se houver música, haverá audiência. E a evidência dá ensejo a reflexões e demandas:

1) a Universidade Federal de Campina Grande (UFCG) dispõe de uma Unidade Acadêmica de Arte e Mídia com três conjuntos musiciais e outros tantos músicos formados ou em formação, todos em condições de proporcionar à cidade não apenas um festival por ano, mas apresentações regulares durante o ano inteiro;

2) se a cidade pode abrigar com sucesso um evento musical do porte do FIMUSCG, pode muito bem promover eventos culturais diversificados em outras áreas. Um festival literário, por exemplo. Ou um café filosófico - quem sabe? Sem falar em exposições, saraus, semanas de arte e outras empreitadas do gênero...

3) o que falta, então? Penso no que sobra: o sentimento inercial de que só é possível buscar coisas boas em outros lugares, e não se pode criar oportunidades na própria praça. O II FIMUSCG mostrou que é possível estar em contato com o mundo e fazê-lo tocar dentro de casa.

Para quem não foi ao festival, eis um pouco do que perdeu: aqui.

***

Por indicação generosa do poeta Jairo Cézar, fui convidado a participar da Roda de Leitura. Trata-se de evento promovido pela Estação Cabo Branco, em João Pessoa. Seu objetivo é estimular o contato de alunos de escolas públicas com a literatura, através do contato deles com escritores. Na última terça, estive lá e pude interagir não só com a equipe muito organizada e dedicada da Estação, mas também com os alunos e professores muito empenhados da Escola Viva Olho do Tempo (Barra de Gramame, Grande João Pessoa). Agradeço a todos eles, na esperança de que eventos como esse multipliquem-se por toda a Paraíba, estimulando a maioridade intelectual em pessoas abertas ao esclarecimento.

***

A Revolução de 89 (primeira parte)

2011-07-12T18:48:00.000-07:00

[...]

Encaramo-nos profundamente: eu, com fúria; ele, com serenidade. O outro não erguia os olhos do chão. Os demais alunos começaram a chegar e todos paravam para falar com ele, sobretudo as meninas, que lhe ofereciam as bochechas rosadas para um beijo estalado. Depois, falavam comigo, mas não me ofereciam sequer um aperto de mão. Como eu tinha sido ingênuo! Acertar com um covarde como Alan os detalhes de um golpe contra seu líder! Àquela altura estava tudo esclarecido: Alan entregara o plano, ele se antecipara aos fatos e eu assistia ao seu triunfo.

— Ah, Jaquinho, quase esqueci. Esse vai ser meu último ano na escola. Então, eu continuo general e você, coronel. No próximo ano, será sua vez de assumir o comando.

[...]

Gostou? A primeira parte do meu conto A Revolução de 89 no blogue do CAIXA BAIXA. As outras duas partes serão publicadas, sucessivamente, nas datas das minhas próximas postagens lá na página do CB.

O trono... o cetro... o poder...

Arriscos

Soneto do amor em chama

Encontro de Literatura Contemporânea

Diário do Marquês de Ariús

criação

Blecaute: 10 em 3

Anovelho

O poemeu anovelho, em sua versão mais atualizada, com votos de felicidade a todos os leitores do Arriscos...

Ano Velho! Ano Velho! Eu não te invejo… passas às pressas mas não me deixas uma só ruga tu, entretanto aos trezentos e sessenta e cinco dias de vida morres decrépito

*

... em dois mil e todos os anos!

*

Retrospectiva 2011

Fim de Carreira

garotas de Manaíra

poema de circunstância

Os Clientes - trecho

poemas fúnebres

A filosofia da vida boa

profanoração

Brasília em breviagem

O círculo de Lianinha

O sarau no Diversidade

Soneto para Isabel

Versos e Cordas no Yázigi

Sérgio Castro Pinto

Cinco respostas

A Revolução de 89 - parte final

Meio minuto em Paris

Borges e a Blecaute

VI Comunicurtas, o Festival Audiovisual de Campina Grande

Uma questão de poder - parte 2

Teu nome e o II Sarau do CB

O inusitado

O cântico e os curtas

A Revolução de 89 (segunda parte)

Dicionário Político: outros verbetes

XXXVI Festival de Inverno de Campina Grande

O bico

Curtas... de longo alcance

A Revolução de 89 (primeira parte)

Ano Velho! Ano Velho!
Eu não te invejo…

passas às pressas
mas não me deixas
uma só ruga

tu, entretanto
aos trezentos e sessenta e cinco dias de vida
morres decrépito